Ce livre aurait pu commencer par il était une fois… Il s’offre à nous tel un conte merveilleux… Une succession de petites histoires aussi saisissantes les unes que les autres… Elles prennent racine dans la terre, mère nourricière de la France d’antan… Alors, on part à la reconquête du monde paysan… On patauge dans la boue, on chasse, on escalade des montagnes, on nourrit les cochons, on feuillette volontiers les carnets de l’instituteur du village, on découvre les prouesses du seul médecin des lieux et on s’enivre comme emportés par les effluves des fleurs rebelles et sauvages du Périgord, ancien comté devenu patrimoine culturel, archéologique et historique de la France profonde… Dame nature nous déroule alors son tapis et on court à travers champs, l’herbe sous le pied, aussi loin que la vue peut porter… Mais dans ce monde merveilleux, la vie est parfois dure, et la misère plane… Elle nous montre son vrai visage, son austérité propre… Elle tient à la force des bras et à la bravoure de ses habitants… Certes, la vie paysanne est laborieuse, mais elle est authentique et forte de ses traditions héritées fièrement, bon gré mal gré, de génération en génération… Cette vie, Christine Deviers-Joncour la ressent jusqu’au tréfonds de son être pour l’avoir vécue pleinement… Elle la connaît sur les bouts des doigts et nous livre, non sans passéisme revendiqué, tous ses secrets et mystères, qu’ils soient séduisants ou déplaisants, pour nous replonger dans ce passé aujourd’hui négligé, oublié… Alors, on finit, au fil de la lecture, par aimer cette vie bohémienne, la regretter même, pour s’y attacher obstinément.

L’auteure, par ce retour aux sources habilement relaté, nous surprend, déroute, ravive nos pensées nostalgiques et nous fait voyager dans le temps, grâce à toutes ces histoires saisissantes vécues ou puisées dans les souvenances de ses grands-parents, des villageois et des villageoises de l’époque…

Maintenant, hélas, ces valeurs d’autrefois, faites d’entraide, de compassion et de l’amour du prochain, sont dévastées par un modernisme vorace qui, tel un abominable rouleau compresseur, continue à broyer sans vergogne le fondement des traditions avec tout ce qu’elles comportent comme ancrage identitaire, censé être inaliénable, inviolable…

Ces fragments de vie (extra)ordinaire, tels que rapportés par l’auteure, sont à dévorer savoureusement et sans modération dans l’espoir que ce passé proche ou lointain renaisse un jour de ses cendres au grand dam de ses bourreaux et de ses détracteurs invétérés…